Agradecemos desde ya su participación en este concurso, con dos trabajos como máximo. Mucho mejor si en sus cuentos ya envían una ilustración sobre su cuento.
Si conocen alguna persona que sepa de ilustración, así como de voluntarios que quieran participar en la edición de los textos, y que tenga responsabilidad para colaborar, favor indicarnos para considerarlo.
El premio a este esfuerzo sería que aparezca en el libro de Antología de Microrrelato Quito te Cuenta, en la parte de Colaboradores de la Obra, como Editores e Ilustradores, así como las postales promocionales que se repartirán en espacios públicos con los nombres del autor del microrrelato, y si es una ilustración inédita, con el nombre del ilustrador del cuento.
Para este propósito se va a formar un Grupo Editorial para revisar los textos, así como un Grupo de Ilustración, para que nos de una mano con las la edición, e ilustración de los cuentos, ya que al Blog de la Nueva Literatura se subirá siempre un cuento ya editado, y que tenga su respectiva ilustración.
Adjuntamos la convocatoria que se va a realizar en los principales medios de comunicación posteriormente, para incentivar la participación de la ciudadanía en este evento literario.

En los sueños que yo he tenido siempre hay luz y formas, gente que conozco. Aunque nunca veo sus caras, sé de quién estoy acompañado y con seguridad los llamo por sus nombres.

Sé que aquí no estoy solo, escucho sus quejidos de vez en cuando, pero no conozco sus nombres. Lo recuerdo antes de que nos metieran aquí, como a las dos de la madrugada de un domingo, la única vez que miré sus caras de esperanza y, supongo que ya no lucen igual.

No sé qué día es hoy o si es de noche y la luna está llena o menguada… creo que me seria útil ser hombre lobo en este instante, para comerme sin cargos de conciencia a uno de estos individuos; antes de quedarme sin las fuerzas suficientes para abrir la boca. Qué idiota me siento ahora al recordar las dietas que hacía para apoyar a mi hermana, pensaba que la principal causa de seguir soltera a los 25 años era su estomago flácido. Aquí no me puedo permitir pensar en la sopa de fideos que  preparaba mi madre, ahí lo tienen… ese sonido de tripas y el dolor ácido que cada vez se me hace más permanente y reprime cualquier idea alimenticia.

Ya me ha dejado de importar la soledad; el no estar casado, los hijos o si alguien asistirá a mi entierro… Solo quiero llegar.

Perdí la necesidad de conocer a esta gente con la que pensé charlar de nuestros planes futuros; la idea se destrozó antes de embarcarnos, a lo que nos dijeron que con dos golpes en la puerta, nos avisarían cuando pasara el peligro, y podríamos hablar; que hasta entonces  éramos cajas de banano, y que el banano no habla ni hace ruidos.

Los primeros días los conté guiándome por el calor sofocante y el frío invernal, yo los asimilaba como medio día y las tres de la madrugada, pero en un invierno largo, infestado de golpeteos, supongo que de granizos gigantes, casi perdí la cordura, y definitivamente la cuenta de los días se me extravió en la cabeza.

La única posibilidad de saber cuánto tiempo había pasado, era la concentración de los olores propios de nuestras excreciones; al principio los sientes leves: sudor y talvez  perfume, que se va remplazando paulatinamente por un olor de gimnasio abandonado, seguido de orines y heces, hasta volverse inaguantable para el olfato; luego te acostumbras tanto, que no puedes percibir siquiera la orina que mantiene húmedos tus pantalones.

Dos golpes fuertes sonaron en la puerta, casi de inmediato una voz familiar, como la de un niño chillón me dijo:

-¿Hueles? Debemos estar aquí toda una vida, por que ese es el aroma de muerto pudriéndose.

Empezó a escucharse un barullo y casi enseguida un llanto leve y permanente invadió el escenario… Un hombre había muerto. Se escucharon voces preguntándose si alguien acompañaba al desgraciado; ninguno respondió afirmativamente, la mujer que sollozaba, dijo que nunca lo había conocido. Ella no lloraba la pérdida de un ser querido, sino por la incertidumbre de llegar en las mismas condiciones que las de su acompañante.

- ¿Cómo me viniste a meter en éstas? si desde que te conozco nunca te he dañado, y no por incapacidad, sino por que te considero mi amigo- dijo la voz chillona-.

Era verdad, él nunca me hizo daño.

Recuerdo cuando lo conocí, yo tenía unos diez años a lo mucho, la familia se reunió en la casa de mi madre, una mujer amorosa pero fuerte de carácter desde la muerte de mi padre, causada por una enfermedad que ni médicos ni shamanes pudieron curar: la familia festejaba el bautizo de mi hermana menor…

Mi tío, -que fue como mi padre-, estaba borracho en un rincón de la sala. Entonaba pasillos con una maestría asombrosa, secundado por un coro de voces alcohólicas. Yo estaba sentado junto a él; luego de acabar la pieza me pidió el jarro de hervido de naranjilla colmado de aguardiente; yo se lo acerqué a los labios, él lo succionó con una sed desértica y al terminar de beber soltó un gruñido y una cara de ardor en la boca y me dijo:

-Mijo ¿quieres aprender a tocar la guitarra? Yo moví la cabeza de arriba hacia abajo sin soltar una palabra.

Te voy a llevar donde un amigo, me dijo…

Enseguida salimos de la casa, yo sostenía el brazo de mi tío para que no cayera; el arrastrando los pies, señalaba con el dedo medio la quebrada que estaba atrás de la calle principal; llegamos en poco tiempo, él se sentó en la hierba y arrimó la espalda en un capulí gigantesco, y empezó a tocar su guitarra, las ramas del capulí empezaron  a moverse

-No te vayas a asustar guambra, dijo mi tío con una voz seria, yo que tenia fama de valiente me abracé a su pie y me tragué el miedo.

Una voz chillona se escuchó de repente:

-Otra vez borracho, tú ya no entiendes. Y ahora, que querís…

- ¿Te acuerdas que te gané a jugar bolas a lo que era chiquito? Vos me enseñaste a tocar guitarra a cambio.

- Si, si me acuerdo.

-         Pero también te gané a jugar baraja y, quiero que le enseñes a tocar la guitarra a mi sobrino…

Alguien saltó del árbol, un hombre pequeño con un sombrero que rebasaba su estatura, se acercó a mi tío y le dijo, le voy a enseñar en tres días. Que se venga mañana a la misma hora, si el guambra no es un miedoso y regresa, yo le enseño a tocar guitarra. ¿Quieres hacer trato?

Mi tío extendió la mano y sello el pacto diciéndole: “pero verás que el trato es conmigo, no andarás martirizando al muchacho”.

Yo no podía hablar ni moverme, creo que me desmayé, lo que recuerdo luego de lo sucedido fue despertar en mi cama con una fiebre de cuarenta grados, los pies fríos y húmedos, mi ropa se encontraba al filo del cuarto completamente enlodada y mi madre, que regañaba a mi tío.

El día se escurrió como mantequilla caliente, mi madre cansada de los oficios de viuda se acostó temprano como siempre, mientras yo, aprovechando la oscuridad, tomé la vieja guitarra de mi padre y salí de casa a hurtadillas, llegue al capulí y arañe la guitarra; luego de varias horas, el temblor de miedo se reemplazó por el de frío, por ahí no pasaba nadie solo las ideas que se me cruzaban por la cabeza y unos cuantos bichos; llegué a pensar que lo de anoche debió ser un sueño y que lo mejor sería  regresar a casa, me levante, giré la cabeza, y él estaba ahí colgado de una rama, ¡eres valiente muchacho! de un brinco llegó al suelo, de susto yo empecé a insultarlo con el vocabulario más soez que conocía, como me lo había aconsejado mi madre; callé enseguida al escuchar un grito del enano.

-No es necesario que me insultes que no voy a dañarte, sino a enseñarte a entonar ese instrumento maravilloso que tienes en la mano.

El miedo se me disolvió junto al humo del cigarro que él fumaba, y me senté a escucharlo: Esta es tu mujer amada, se llama guitarra. Tienes que quererla y tratarla con respeto para que te responda bien y como a una mujer la sacas de su estuche para acariciarla y hacerle el amor, tocando sus cuerdas pero eso si es solo tuya ¿entendiste? Tomó mi mano y la colocó en el diapasón. Al día siguiente amanecí nuevamente con fiebre, la guitarra estaba acomodada en la puerta, la miré todo el día sin tocarla, hasta que salí nuevamente de casa y rasgué la guitarra obteniendo un sonido dulce y melódico.

- ¿La escuchas? Nunca más volverá a desafinarse.

Era él, que caminaba hacia mí

-         Ahora tienes que aprender a cortejarla, para que se sienta bien contigo y empiece a enamorarse de ti. ¡Vamos! cántale un pasillo para que te quiera.

Yo canté en voz baja “Ángel de luz” un pasillo que aprendí de mi tío. Al acabar la canción volvió a ocurrir: desperté en la cama con fiebre. De un salto tomé la guitarra pero no la entoné, solo la sostenía de un lado para el otro, cantando todos los pasillos que me sabía; mi mamá me dijo extrañada:

-         Guambra loco, toca algo por lo menos.

Llegó la noche y él ya estaba en el capulí esperándome, le pedí disculpas diciéndole que mi mamá aun no se dormía; me dijo que sostuviera la guitarra y que la tocara suave como acariciándola y que empezara a cantar el mismo pasillo de la ultima vez y, de repente me acompañé de un hermoso compás, que nacía de mis manos y de las cuerdas.

A la mañana siguiente desperté con fiebre de cuarenta y con la guitarra a mi costado. Había echo el amor por primera vez.

Fui al día siguiente al capulí, él me preguntó por que había regresado; para enseñarte como ya puedo tocar, -le dije-, me dijo que yo le agradaba pero que el trato había acabado y de repente se esfumó, yo toqué y toqué, pero no lo vi más.

Tenia 18 años cuando mi tío murió, ¡qué frío tenía esa tarde! Sentía un vacío entre las tripas, que no podría comparar siquiera con el frío que me remuerde ahora los huesos, y el hambre que creo uno debe sentir, antes de morir de inanición.

No lloré durante el velorio, pero lo mas difícil fue sostener el llanto en el entierro; la familia había contratado un trío de músicos. Dos hombres tocaban la guitarra y el acordeón y la mujer cantaba “collar de lágrimas”, con la voz más ácida que se me haya escurrido en los oídos, amarré las lágrimas al vacío de mi estómago, porque estaba seguro de que ese vacío no se movería de ahí jamás.

Llegó la noche y no pude aguantar más, saqué una botella empolvada del aparador de la sala, la guitarra y de un azotón en la puerta, dejé mi vida de abstemio. Salí de la casa, aún con el terno negro del velorio, y bebí a bocanadas hasta vomitar, caminé no sé a dónde y sin darme cuenta estaba sentado en el capulí de la infancia.

Lloré inconsolablemente. De repente…

-         Igualito al tío, si te diera duro, pero promesa es promesa.

Yo le conté lo sucedido, él se acomodó el sombrero, se sentó a mi lado, y bebió conmigo.

Nos emborrachamos recordando al amigo y al bohemio, acompañados de mi guitarra, como al tío le hubiese gustado.

Desde esa noche él me acompañó en los aconteceres más tristes y alegres de la vida: la muerte de mi madre y el casamiento de mi hermana.

Charlábamos como buenos cofrades, hasta la madrugada entre cálices, bandurrias y mujeres.

¡Quién diría! Terminar así, a obscuras y sin poder entonar un solo acorde.

-         ¡Discúlpame chaparro! le dije, yo no sabía que esto era así, pero a lo que lleguemos verás como la cosa cambia, nos vamos a hacer la plata, allá si hay trabajo para los músicos, es asunto de grabar un disco y nos cambia la vida; nos vamos a dar banquetes dignos de un rey, las mujeres más guapas se nos van a tirar a los pies, la fama y la fortuna está allá esperándonos así que no seas marica y aguanta.

-         Ya te he dicho que yo me alimento de la creencia de la gente, que mientras crean en mí yo viviré, así que eso de la plata no me importa.

¿Ambos viajaban porque ya nadie creía en ellos o por falta de alimentos en la nevera? así que lo dejaron todo, la casa donde moraba el uno y el otro, ya que el capulí hace años ya lo habían tumbado para construir una covacha al filo de la quebrada, así que el pequeño se mudó al arbusto de taxo en la casa de su amigo. Pero ahora solo tenían sus sueños puestos en ese bamboleo a obscuras en el que se había convertido el viaje, con la esperanza de salir de su caja, como si fuesen juguetes, regalo del cumpleaños atrasado de Dios; se figuraban que al salir los miraría radiante y emocionado, jugaría con ellos toda la noche y los echaría a dormir en su baúl de juguetes, y que dormirían a buen recaudo para siempre.

De repente se escuchó un ruido, eran los seguros de la puerta, todos se pararon con dificultad, se empujaron para salir primero, la puerta se abrió. Era de día y la luz lastimó mis ojos.

-Callados, en fila de a uno para bajar-, nos dijo alguien.

Yo obedecí sin decir nada, miré alrededor, era un puerto pequeño, bajé por un tablón. La salmuera de la playa recorría mis sentidos, se me inundaba el olfato con una brisa gloriosamente tibia.

-         ¡Por fin llegué!… ¡Llegamos! -dijo mi amigo-.

Todos subimos a un camión, las sonrisas no se podían contener, todos celebraban la peripecia de cruzar el océano Pacífico en esas condiciones.

Antes de arrancar escuchamos como tiraban el cadáver del innominado, que no logró el objetivo. Llegamos a una casa vieja y grande; nos aseamos y nos sirvieron chocolate caliente con pan y el plátano, el que nos acompañó en la travesía.

Para ganarme la vida, hice música en el metro de New York, hasta que me tocó vender la guitarra para comer; todo parecía negro, como el terno del funeral, me lo puse para una cita de trabajo, conseguí un puesto de cuidador de una bodega en un almacén de artículos chinos y la suerte empezó a depositarme oportunidades en los bolsillos. De repente sabía hasta hablar inglés, estaba casado con una norteamericana, tenía los papeles de residencia y después un buen trabajo administrando almacenes chinos.

Pero ya no sabía donde encontrar a mi amigo, aquí no hay árboles de capulí, ni arbustos de taxo, yo ya he olvidado como entonar la guitarra, y entonces dejé de creer…

- Él murió de hambre.

Ayer lo soñé; yacía en un ataúd, tenía puesto un traje negro, igual al que yo tiré a la basura; no pude ver su cara, pero sabía que era él, por el sombrero  inmóvil encima del féretro. Estábamos solos en una iglesia enorme y fría, con santos de bronce a los costados. Salí corriendo de la iglesia, y lo primero que miré fue mi casa de niño y a mi madre junto a un hombre de cabello rubio que traía consigo unos papeles grises. Mi madre los firmó; se me aproximó despacio y me los entregó con gesto fútil.

Al leerlos me di cuenta de que eran los documentos de repatriación del cadáver de mi amigo, el duende.

Nace porque no tenía nada más que hacer un agosto, 31 para ser exactos, bajo el portento y el ostracismo del signo virgo. Entre sábado y domingo sin cesárea, y hasta hoy es desnutrido.

Vive, o siendo sincero, sobrevive entre los obscuros rincones,  que son los pasadizos del norte de la ciudad.

Estudiante a medio tiempo de psicología, es decir vagamundo por decisión

Librófago por convicción.

Su mirada delata que conlleva una Anónima en el corazón, a la que le debe no solo las letras, sino los suspiros.

Hasta hoy sigue dibujando golondrinas en las espaldas de los árboles.

frase favorita:
“entre las cejas conservo mal hilado un recuerdo
solo queda lokura entre mis manos ¡a destruir!”

Hace ya cinco años de la última noticia, q me llegó, del liceo san Julián. Y es q la verdad a nadie le hubiera pasado por la cabeza q aquel centro de detección precoz del inconformismo, sería sede de una tragicomedia. El liceo san Julián era un castratorio de primera. Lamía jóvenes con las ansias de un viejo q espera rejuvenecer con la sangre de muchachitos imberbes. Yo pasé por ahí tres años: los más viejos de mi vida. Los más fríos también.

Los clérigos eran unos dráculas maricones. Muchos compañeros sintieron las lenguas sacerdotales y “purificadas”, en sus sexos o viceversa.

Pero la noticia actual es totalmente nueva. Casi fuera de la lógica conventual, de la que solo se esperan noticias tales como q han arreglado la campana del atrio o q la columna de una de sus aulas se ha derrumbado. Pero el ahorcamiento de uno de los dominicos nunca. Las noticias q llegan de los diarios son: El padre José Juan, luego de dar sus mejores años a la institución y pasar por la dura tarea de retirarse, no soportó la depresión y terminó con su vida. ¡Falso! Totalmente falso. La verdad se me acercó hace un par de días mientras caminaba pintando aceras, con las manos ateridas y un hambre del hijueputas.

Paredes, el Cejón, me cayó como ladrido de perro. Carlos, dijo, lo he hecho. Ese mariconcito del José Juan, nunca más será lengua brava con nadie. Y casi desmayado, le quité un pedazo de oreja de entre sus manos. Q loko este hijueputa, dije. El liceo se tiñó de negro por tres días.

El Cejón, una vez pasado el delirio, me invito a comer como si nada. Luego se despidió. Y antes de desaparecer del todo gritó: a ti tampoco te gustaba las matemáticas, ¿verdad? Yo asentí. Mientras, él sonrió de refilón. Sacó una libretita y borró algo de ella.

Mañana me enteraré por el diario, pensé.

Acerca de Agustín Guambo

El Ecuador ha emprendido el irreversible camino de una política independentista y de progreso, distinta y nunca antes vista en su historia de desencuentros que llevaron a todo un país al borde del colapso y su desaparición discutida y hasta ensayada en varios eventos antes, durante y después de conformada la República.

Los contenidos de la actual Constitución ecuatoriana, aprobada por la Asamblea Nacional Constituyente en julio del 2008 y ratificada mediante referéndum popular el 28 de septiembre del mismo año, es prueba contundente de este nuevo andar, especialmente porque la propuesta de construir la Sociedad de Buen Vivir, inserta en el documento antes nombrado,  conlleva, al menos en la teoría, la esencia ontológica de los ecuatorianos y su multidiversidad étnico cultural-intercultural.

Sin embargo, entender dicha construcción significa la comprensión, el establecimiento y la puesta en práctica de nuevos-viejos paradigmas civilizatorios que, estando encarnados en la población andina, no han aflorado debido al proceso de ocultamiento y colonización del pensamiento al que ha estado sometida desde la llamada conquista de Amaraka y que solo se podrán lograr a partir de una política creativa e innovadora de recuperación, fortalecimiento y potenciación de los saberes y las ciencias ancestrales, que durante más de cinco siglos fueron sometidas a la inquisición de diverso tipo y negadas o han estado -como lo están hasta estos instantes, incluso desde ciertas prácticas estatales- marginadas a reducidas exhibiciones folklóricas desde la percepción y el diseño de la cultura dominante (1).

Tal catástrofe generacional que ya consta en los anales de la historia mundial, tiene hoy en día, el carácter de la indulgencia y resarcimiento, que debería aspirar a reconstruir procesos cognoscitivos de alto nivel científico y espiritual, para elevar la sanación de la vida sobre la Tierra, tan maltratada por el desarrollo científico industrial eurocentrista y sus habilidades depredadoras. Es así que la ejecución del postulado constitucional, es un desafío que podría permitir guiar nuevos procesos para incidir en el desarrollo de nuevas-viejas potencialidades hacia garantizar la memoria colectiva de nuestros pueblos, en un escenario de equilibrio social y de respeto por las diferencias, pero sobre todo para superar la actual “crisis de pensamiento” que ha sido señalada por el propio Presidente de la República, Ec. Rafael Correa Delgado, y cubrir el vacío de elementos comprensivos en el plano de la gestión cultural que, aún desde el reduccionismo de sus actuales dirigentes, no se ha podido emprender debido al enfrascamiento en confusos e inútiles metalenguajes, si de revolución hablamos, pues este módulo de gobierno es clave para los procesos de cambio en estos palpitantes tiempos (2)

Es necesario entender, ética y moralmente, que la cimentación de la sociedad del conocimiento y la información, basada en la revolución tecnológica, ha ampliado los espacios del saber de forma inimaginable, donde empieza a ser indiscutible lo virtual (entendido no solo en el campo de la comunicación, sino como la vida y lo que la sostiene en unión inseparable, en el marco de la inmanencia, laboratorio de todo lo posible y sus diferencias, variedades y diversidades) y que asistimos a una profunda modificación de la visión global del mundo, entrando, por sobre todo, por las puertas de nuevos paradigmas civilizatorios, donde se reactualiza la voz de lo antepasado, ofreciendo nuevas condiciones para pasar de la confrontación a la integración, del conflicto a la cooperación.

Así, la voluntad de asumir dialógicamente el futuro constituye un reto y un desafío, un factor de vital importancia para la sobrevivencia de nuestra población; ello significa saber vivir sabiamente para mantener el equilibrio que requiere no solo la sociedad humana sino, bajo el nuevo-viejo paradigma holístico, el mantener relaciones de equilibrio con los otros seres que habitan el entorno para permitir la sanidad ambiental, social, emocional y espiritual de los pueblos en su todo complejo, pues hasta ahora, la alteración y trasgresión de los códigos de relación entre el ser humano y los seres del universo, han provocado el estado de dolencia y morbilidad en que se encuentra el planeta.

Para los pueblos de América, la conquista, la colonización y la creación de las repúblicas, ha significado la pérdida violenta no solo de territorios, sino de conocimientos, prácticas, lenguas, patrones alimentarios, espiritualidades, códigos de ética y moral, de trato con los mayores (no solamente humanos), es decir la ruptura del diálogo intergeneracional (familia), la destrucción de las relaciones sociales (comunidad) y la imposición de formas ajenas y destructivas de vida.

Sin embargo, las intenciones de superar el desprestigio de lo tradicional occidental y revalorar lo autóctono, marcan sus propios límites en cuanto a conceptualización y aplicabilidad, en sociedades cada vez más integradas a un mundo globalizado. Así, el desafío que tenemos es múltiple, partiendo de la necesidad de que hace falta conceptos epistemológicos con una gran capacidad integradora que nos permitan obtener una base paradigmática para comprender las distintas y diversas realidades de la sociedad.

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(1) Me permitiré, a lo largo de este artículo y sus pies de página, insistir en el ámbito de la cultura por ser estrictamente de mi competencia y por cuyos procesos he luchado toda mi vida a nivel urbano y rural, pero fundamentalmente porque considero que no habrá una verdadera revolución ciudadana si no hay revolución cultural, cosa que desde el Ministerio de Cultura no se ha planteado hasta la fecha, tal es así que en el Plan Nacional de Desarrollo constan todas las revoluciones, excepto la cultural, a no ser porque al momento se haya tomado en cuenta mi reclamo (realizado durante la socialización del Plan) para que se incluya esta palabra-concepto en la parte de orientaciones del PND (ejes del cambio y orientaciones éticas).

(2) El vacío conceptual y los constantes cortocircuitos de tipo administrativo del Ministerio de cultura, bajo la dirección del Sr. Ramiro Noriega Fernández, han sido factores de un divorcio total de esta Cartera de Estado con los procesos de cambios que pretende la Revolución Ciudadana. Su particular “política” ha sido conducida por el criterio de que “la cultura se genera en la academia” (R. Noriega. Foro Nacional de Cultura. Facultad de Ciencias Sociales FLACSO – Ecuador. Marzo del 2008), llevándole seguramente, a autoconvencerse de que la cultura es un circo de piruetas arbitrarias o que esta es “las bellas artes, lo demás es antropología”, lo cual choca con el animismo de nuestras realidades y su todo complejo cultural que genera muchísimos y múltiples desafíos.

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A la memoria fraterna de Ricardo López Holguín.

Ella, la mágica, la que siempre está bien, única, la que viste de rojo o amarillo, la que se ve impecable siempre y nada está de más en su figura;  la eterna, la imposible, ella está aquí.

Puedo verla, no por minutos, sino por horas, por todo el tiempo que quiera, por toda una eternidad.  Está tan cerca de mí, que hasta la podría tocar y saber la textura de su carne sensual.  Fuma, y su dedo repasa juguetón sobre al vaso.

Quizá debo llenarlo, pero ya lo está haciendo con su mano segura.  Bebe lentamente y sonríe.  Sus dientes son pequeños e iguales.  Mira con indiferencia a su alrededor.  Por segundos sus ojos se detienen en los míos, pero es como no hacerlo, no se percata de mi presencia.

Conversa con la mujer de cabellos negros y sigue fumando.  Su seguridad es auténtica, toda ella resuma calma.  Al hablar sus manos no se mueven, no gira la cabeza ni un centímetro.  Son sus ojos los que lo hacen.

En la barra hay cuatro hombres que la observan, pero ella sigue indiferente a todo.  No ríe en demasía.  Es una leve sonrisa la que aflora de vez en cuando a aquellos labios perfectos.  La veo y me parece imposible estar tan cerca.  Quisiera hablarle, aunque no pronunciaré palabra alguna.

Se levanta y camina hacia mí.  Es sutil y femenina.  Al pasar a mi lado deja su olor envolvente.

La mujer de los cabellos negros de un sorbo bebe su copa, mira a los hombres de la barra, al piso, a mí, a cualquier sitio.

Ella ha salido.

Me parece verla peinando su cabellera perfecta o retocando su maquillaje.

Harán dos minutos y ya la extraño.  Quisiera salir y buscarla, pedirle que regrese a su mesa.  Los hombres de la barra están alegres, charlan en voz alta y nos dan la espalda.

Ella retorna a la mesa.  La mujer de los cabellos negros se levanta a su vez y la deja sola. Queda pensativa, aunque su fuerza sale impetuosa.  Fuma con tranquilidad.  Su mirada se ha detenido en algún punto de la chimenea.

Quisiera saber su pensamiento, invadir su idea y descifrarla.

La mujer de los cabellos negros regresa.  Algo dice y ella parece volver del mar donde estaba sumergida.

La música es fuerte y no puedo escuchar su diálogo., pero la veo hablar inclinada sobre el cenicero.

Han vuelto a llenar sus copas.  Ella permanece silenciosa.  Al resplandor de los leños encendidos parece una estatua de marfil.

Quisiera ir hacia ella, decirle tantas cosas que la halaguen.

Ella, la extraña y pensativa, la inolvidable y presentida, la silenciosa y mágica.  Me conformo con mirarla, trato de hacer míos sus movimientos.

No me acercaré, ni le hablaré ahora, ni nunca, porque una palabra mía posiblemente cambie el presente.  Tengo la opción y he escogido.

Apago el cigarrillo dentro del vodka a medio terminar y su sonido me recuerda una nostalgia antigua y sorpresiva.  Pago la cuenta.  Antes de irme, la vuelvo a mirar desde la puerta.  La encuentro –por primera vez- puestos sus ojos en mí.  Es como si quisiera interrogarme, como si me reconociera a través de la niebla y de los años.  La mujer de los cabellos negros me mira también con melancólico asombro y en su mirada, mezcla de oscuridad y luz, leo el enigma que creí indescifrable.

Los segundos se detienen en este minuto sobrecogedor e irrepetible.  Caen sombras en el ambiente diluyendo sus figuras, perdiéndolas para siempre en la vorágine.

Afuera, mis pasos dejan huellas de gris en la vereda.

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Acerca de Elsy Santillán Flor

Quito, 1979. Es Arquitecta por la Universidad Central del Ecuador. Ha publicado dos cuadernos de poesía, uno en la colección Luz Lateral de los Talleres de la CCE, el otro: Certezas Híbridas en la colección de la Kbzuhela, 2007. Es editora del blog del mismo nombre. Este año saldrá su poemario: Sextigmas con el colectivo editorial Drugos de la Naranja, cuyas ediciones coordina.

Ha realizado un estudio sobre los poetas suicidas en Ecuador, de próxima aparición.

Bitácora personal: http://certezashibridas.spaces.live.com/

Quito, Ecuador, 1958. Abogada y Doctora en Jurisprudencia. Obra publicada: De mariposas, espejos y sueños. Cuentos, 1987; De espantos y minucias. Cuentos, 1992; Furtivas vibraciones olvidadas. Cuentos, 1993; DESEABULOS 1 y 2. Libros en colectivo. Red Cultural “IMAGINAR”, Cuento y Poesía, 1993 y 2003; En las cuevas ajenas de la noche. Poesía, 1998; – Gotas de cera en la ceniza. Cuentos, 1999; Las doce habitaciones de la magia. Narrativa infantil. 2002. Libro electrónico. Tiene inéditas varias obras en Novela y Teatro. Primer Premio “Jorge Luis Borges”. Club Femenino de Cultura y Embajada Argentina, 1995. Primer Premio IV Bienal del cuento ecuatoriano “Pablo Palacio”. Centro de difusión cultural CEDIC – Consejo Nacional de Cultura, 1997. Consta en las Antologías: Índice de la narrativa ecuatoriana, 1992; Antología de narradoras ecuatorianas, Miguel Donoso Pareja. ED. LIBRESA, 1997; Antología básica del Cuento ecuatoriano. Eugenia Viteri. 5ta. Edición. 1998; Narradoras ecuatorianas de hoy, una antología crítica. Gloria da Cunha – Giabbai. ED. Universidad de Puerto Rico. 2000; Cuentan las Mujeres. Cecilia Ansaldo Briones. ED. Seix Barral – Planeta. 2001. Su libro Los miedos junto (Angel editor, 2009) reúne toda su obra cuentística.

Además, los libros colectivos DESEÁBULOS 1 y 2 (Libros en colectivo de cuento y poesía de la Red Cultural Imaginar, Quito 1993 e Ibiza, España, 2000). Ha obtenido los premios “Jorge Luis Borges” 1995 y el Premio Nacional “Pablo Palacio”, 1998.

Pertenece a varias Entidades y Organizaciones culturales. Fue Secretaria de la Sociedad ecuatoriana de escritores –SEDE- (1999-2002). Colabora con Revistas nacionales e internacionales.

Latacunga, Ecuador, 1983.  Licenciado en Comunicación Social por la Universidad Central del Ecuador. Integró los talleres literarios de la Casa de la Cultura Ecuatoriana en el período 2005-2007. Hace parte del grupo literario La K bezuhela y del colectivo editorial Drugos de la Naranja.

Ha publicado su poesía en el libro colectivo Fractales, 2007 y en el libro individual Zaratana, 2008 con el colectivo La Kbzuhela. Drugos de la Naranja publicará su libro Kamastro de Matuta en 2010.

En colaboración con el colectivo K Oz, ha realizado una selección de Novísima Poesía Ecuatoriana (autores nacidos a partir de 1979) de próxima aparición y prepara un estudio sobre el poeta ecuatoriano vanguardista Hugo Mayo.

Quito, Ecuador, 1958. En los 80 integró el Taller de Literatura dirigido por Miguel Donoso Pareja. Miembro fundador del Taller Matapiojo. Ha publicado en poesía: Poemas antes de la Guerra., Panamá 1980; La poesía no es un libro de poemas, 1988, Derrocamiento del lector, 1989; Safari a Ombligo Equinoccial, 1991, Gato en el sol 1995; Hundimiento de Mu y relación de otros hechos misteriosos ocurridos en el Reino de los Colibríes, 1997, y las compilaciones Alquimias, 2002 y Cordeles 2005. En narrativa ha publicado, En el Jardín de Freud, 1995 ¿El poeta ha muerto? 2002 (personaje con textos) y Tierna Ficción 2006.

Sus textos aparecen en varias antologías ecuatorianas, de España y Latinoamérica.De profesión arquitecto, obtuvo un Master en Ciencias por la Universidad Católica de Lovaina Bélgica en 1994 y el Doctorado en Teoría e Historia de la Arquitectura en 2007, en la misma universidad. Desde los años 80, se desempeña como profesor de Semiótica y Diseño en la Universidad Central del Ecuador.Al decir de Marcelo Chiriboga:…“Su obra inicial, cargada de ironía y tono prosaico, pretende derrocar los mitos del poeta, la literatura y el escritor a través del recurso del cine, la publicidad y la historieta (La poesía no es un libro de poemas / Derrocamiento del Lector).